Ekundayo Tichaona

   La Shaman Mère dessina un dernier trait rougeoyant sur les paupières d’Ekundayo Tichaona, admira son œuvre, puis sourit légèrement.

- Tu es prête.
- Oui.

Elle ouvrit les yeux. Elle n’avait jamais été aussi prête. Le jour était enfin venu – le jour du Passage des Morts. Aujourd’hui, elle était voilée de blanc.

Elle sortit de la tente sous le soleil tordant de son désert natal, et accompagna la Shaman Mère vers le bûcher. Toute sa Tribu était là – juste devant elle. Eux aussi s’étaient peints le visage, et ils firent tous un signe de respect en la voyant.

C’est son père qui lui tendit la torche, avant de l’embrasser, cérémonieusement, sur le front. Ils se regardèrent – elle avait tant envie de lui tomber dans les bras. On lui avait toujours appris à être libre, à se laisser entièrement aller aux élans de son corps et de ses émotions. Se laisser transcender. Les herbes, les visions. Mais pas cette fois. Cette fois elle ne devait pas chercher le contact de ses bras, de sa chaleur, cette fois elle n’était plus un corps, elle était le vaisseau des âmes. La peinture n’était pas sèche, encore, sur sa peau, et elle avait encore le goût des herbes qu’elle avait ingurgité plus tôt sur la langue, pour ne pas que les douleurs physiques ne viennent entraver sa destinée. Elle voyait les larmes dans ces yeux qu’elle avait hérités – des larmes de fierté, elle le savait. Alors elle sourit, pleine de malice, donna un coup de rein sur le côté, et passa. Elle monta sur le tas de bois, puis fixa Yogmer, le plus grand de leurs soleils. Il l’aveuglait. Totalement. Et pourtant elle continua à le fixer, jusqu’à ne plus voir qu’un mur blanc et rien d’autre.

Les Esprits ont tant de mal à se mouvoir. Ils restent figés – enfermés dans un corps charnel, d’abord, qu’il soit humain, centaure, elfe, feu, pierre ou arbre. Et puis le corps meurt. Le corps meurt et l’Esprit reste prisonnier, tourment incroyable dont elle n’avait fait qu’effleurer l’existence au travers des plantes de la Shaman Mère… Tous les ans, le même sacrifice était nécessaire. Seul un Esprit Immolé pouvait ouvrir la Porte entre les Mondes. Permettait le Passage des Esprits. Il fallait que les Esprits de leurs Morts, brûlés cette saison, soient libérés. Et c’est elle, c’est elle qui allait le permettre, cette fois… Elle en était si honorée – si honorée de pouvoir ainsi s’offrir pour qu’ils atteignent Tenjadi, le Grand Esprit.

Soudain, le mur blanc vira au noir. L’Eclipse commençait. Le Passage s’ouvrait – trou noir, béant, dans leur monde inondé de lumière. Elle serait flèche de lumière, elle serait la torche vivante qui les éclairerait lors de leur passage dans cette embrasure béante, elle serait l’étincelle de vie saignant pour la plénitude mortuaire. Qu’ils ne se perdent pas dans le noir, qu’ils aient le temps d’atteindre les Plaines Venteuses où ils seraient Libres enfin… Elle fit tourner la torche. Enflamma ses voiles. Enflamma sa peau.

Hurla.